Ständig folgen mir diese Augen, wird mir hinterhergestarrt. So beobachtet fühlte ich mich noch nie. Schaue ich zurück, wird meinem Blick nicht ausgewichen. Es sind keine menschlichen Augen, sie gehören den vielen Lamas, die auf dem Weg nach Bolivien die Schotterpiste säumen. Vielleicht sehen sie in mir einen entfernen, lauten Verwandten, der für einen kurzen Moment ihr Leben kreuzt.
